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<div style="background:#fff;border:#bbb dashed 1px;padding:5px"><a href="http://fr.citatepedia.ro/comments.php?id=4124" style="color:#000;text-decoration:none"><div style="margin:10px 0"><strong>Les fièvres</strong></div><div style="margin:10px 0">La plaine, au loin, est uniforme et morne <br>Et l'étendue est vide et grise <br>Et Novembre qui se précise <br>Bat l'infini, d'une aile grise.</div><div style="margin:10px 0">Sous leurs torchis qui se lézardent, <br>Les chaumières, là-bas, regardent <br>Comme des bêtes qui ont peur,<br>Et seuls les grands oiseaux d'espace <br>Jettent sur les enclos sans fleurs<br>Le cri des angoisses qui passent.</div><div style="margin:10px 0">L'heure est venue où les soirs mous<br>Pèsent sur les terres gangrenées,<br>Où les marais visqueux et blancs, <br>Dans leurs remous, <br>A longs bras lents, <br>Brassent les fièvres empoisonnées.</div><div style="margin:10px 0">Parfois, comme un hoquet,<br>Un flot pâteux mine la rive<br>Et la glaise, comme un paquet, <br>Tombe dans l'eau de bile et de salive.</div><div style="margin:10px 0">Puis tout s'apaise et s'aplanit ; <br>Des crapauds noirs, à fleur de boue, <br>Gonflent leur peau que deux yeux trouent ; <br>Et la lune monstrueuse préside, <br>Telle l'hostie <br>De l'inertie.</div><div style="margin:10px 0">De la vase profonde et jaune<br>D'où s'érigent, longues d'une aune,<br>Les herbes d'eaux,<br>Des brouillards lents comme des traînes<br>Déplient leur flottement, parmi les draines ;<br>On les peut suivre, à travers champs,<br>Vers les chaumes et les murs blancs ;<br>Leurs fils subtils de pestilence<br>Tissent la robe de silence,<br>Gaze verte, tulle blême,<br>Avec laquelle, au loin, la fièvre se promène,</div><div style="margin:10px 0">La fièvre, <br>Elle est celle qui marche, <br>Sournoisement, courbée en arche, <br>Et personne n'entend son pas. <br>Si la poterne des fermes ne s'ouvre pas,<br>Si la fenêtre est close, <br>Elle pénètre quand même et se repose, <br>Sur la chaise des vieux que les ans ploient, <br>Dans les berceaux où les petits larmoient <br>Et quelquefois elle se couche <br>Aux lits profonds où l'on fait souche.</div><div style="margin:10px 0">Avec ses vieilles mains dans l'âtre encor rougeâtre, <br>Elle attise les maladies<br>Non éteintes, mais engourdies ;<br>Elle se mêle au pain qu'on mange, <br>A l'eau morne changée en fange ;<br>Elle monte jusqu'aux greniers,<br>Dort dans les sacs et les paniers <br>Où s'entassent mille loques à vendre ; <br>Puis, un matin, de palier en palier <br>On écoute son pas sinistre et régulier <br>Descendre.</div><div style="margin:10px 0">Inutiles, voeux et pèlerinages <br>Et seins où l'on abrite les petits <br>Et bras en croix vers les images <br>Des bons anges et des vieux Christs. <br>Le mal hâve s'est installé dans la demeure.<br>Il vient, chaque vesprée, à tel moment, <br>Déchiqueter la plainte et le tourment, <br>Au régulier tic-tac de l'heure ; <br>Et l'horloge surgit déjà <br>Comme quelqu'un qui sonnera, <br>Lorsque viendra l'instant de la raison finie,<br>L'agonie.</div><div style="margin:10px 0">En attendant, les mois se passent à languir. <br>Les malades rapetissés,<br>Leurs genoux lourds, leurs bras cassés, <br>Avec, en main, leurs chapelets. <br>Quittant leur lit, s'y recouchant,<br>Fuyant la mort et la cherchant, <br>Bégaient et vacillent leurs plaintes, <br>Pauvres lumières, presque éteintes.</div><div style="margin:10px 0">Ils se traînent de chaumière en chaumière <br>Et d'âtre en âtre, <br>Se voir et doucement s'apitoyer,<br>Sur la dîme d'hommes qu'il faut payer, <br>Atrocement, à leur terre marâtre ; <br>Des silences profonds coupent les litanies <br>De leurs misères infinies ; <br>Et quelquefois, ils se regardent <br>Au jour douteux de la fenêtre, <br>Sans rien se dire, avec des pleurs, <br>Comme s'ils voulaient se reconnaître <br>Lorsque leurs yeux seront ailleurs.</div><div style="margin:10px 0">Ils se sentent de trop autour des tables <br>Où l'on mange rapidement <br>Un repas pauvre et lamentable ;<br>Leur coeur se serre, atrocement,<br>On les isole et les bêtes les flairent <br>Et les jurons et les colères <br>Volent autour de leur tourment.</div><div style="margin:10px 0">Aussi, lorsque la nuit, ne dormant pas, <br>Ils s'agitent entre leurs draps, <br>Songeant qu'aux alentours, de village en village, <br>Les brouillards blancs sont en voyage, <br>Voudraient-ils ouvrir la porte <br>Pour que d'un coup la fièvre les emporte, <br>Vers les marais des landes <br>Où les mousses et les herbes s'étendent <br>Comme un tissu pourri de muscles et de glandes <br>Où s'écoute, comme un hoquet, <br>Un flot pâteux miner la rive, <br>Où leur corps mort, comme un paquet, <br>Choirait dans l'eau de bile et de salive.</div><div style="margin:10px 0">Mais la lune, là-bas, préside, <br>Telle l'hostie <br>De l'inertie.</div><div style="margin:10px 0"><br /></a><br />poésie de <a href="http://fr.citatepedia.ro/by.php?a=Emile+Verhaeren">Emile Verhaeren</a><div class=q>
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