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<div style="background:#fff;border:#bbb dashed 1px;padding:5px"><a href="http://fr.citatepedia.ro/comments.php?id=3687" style="color:#000;text-decoration:none"><div style="margin:10px 0"><strong>Les Grives</strong></div><div style="margin:10px 0">Dans la vigne escarpée où maint pommier sauvage<br>Crispe sur l’horizon ses bras tors et rugueux,<br>Elles viennent s'abattre avec des vols fougueux,<br>Cherchant la solitude et le friand breuvage.</div><div style="margin:10px 0">Or, sachant qu’avant peu l'on voudra vendanger,<br>Et qu’il faudra bientôt que les pommes s’en aillent,<br>Les grives, sans tarder, s’installent et ripaillent<br>Au milieu d’une odeur d’angoisse et de danger :</div><div style="margin:10px 0">Car, malgré ce beau ciel dont l’azur se déplisse,<br>Peut-être qu’un milan plane dans l’air qui dort,<br>Et qu’un fusil rouillé cache un éclair de mort<br>Derrière le buisson qui lui sert de complice.</div><div style="margin:10px 0">Qu’importe ? Les raisins bannissent leurs effrois.<br>D’ailleurs, le pays triste et d’une âpre ossature<br>Est désert, aux trois quarts en friche, et se sature<br>Du mystère embrumé qui sort des ravins froids.</div><div style="margin:10px 0">Alors, se rassurant avec des cris folâtres,<br>La troupe s’éparpille et tous ces jolis becs,<br>Ensemble, à petits coups saccadés, drus et secs,<br>Piochent avidement dans les feuilles rougeâtres.</div><div style="margin:10px 0">Mille oiseaux picoreurs, leurs amis coutumiers,<br>S’en vont papillonner autour de ces coquettes<br>Qui, telles qu’un volant fouetté par les raquettes,<br>Ont de gais va-et-vient des pampres aux pommiers.</div><div style="margin:10px 0">Sur les branches qui sont leurs mouvantes alcôves,<br>Elles font la risette aux merles déjà saouls,<br>Et montrent au pivert qui les lorgne en dessous<br>Leur petit ventre blanc semé de taches fauves.</div><div style="margin:10px 0">En vain l’écho du gouffre apporte jusqu’en haut<br>Le fracas de la Creuse au loin battant ses rives,<br>Le tapage des geais, des merles et des grives<br>Couvre ce grand murmure et remplit le coteau.</div><div style="margin:10px 0">Et tout cela se cogne aux vieux échalas maigres<br>En piétinant des peaux de raisins verts et bleus,<br>Et sur l’arbre, ou par terre, en quelque trou sableux,<br>Fouille jusqu’aux pépins la chair des pommes aigres.</div><div style="margin:10px 0">Mais déjà les oiseaux, à force de pinter,<br>N’ont plus cet œil perçant qui vous voit d’une lieue,<br>Et le dandinement moins souple de la queue<br>Annonce que leur vin commence à fermenter.</div><div style="margin:10px 0">On dirait maintenant de mauvais acrobates<br>Qui marchent sur le ventre, un barreau dans le cou ;<br>L’ivresse qui les prend leur met du même coup<br>De la colle sur l’aile et du plomb dans les pattes,</div><div style="margin:10px 0">Et lorsque le soleil éclabousse de sang<br>Le sommet de la côte où broutent les ânesses,<br>Enfin, n’en pouvant plus, les grives ivrognesses<br>Trouvent le sol fugace et le rameau glissant.</div><div style="margin:10px 0">Adieu bombance ! Adieu l’orgie et les roulades !<br>Tout tourne et se confond en leur petit cerveau.<br>Elles vont dans le soir comme dans un caveau<br>Avec des rampements et des dégringolades.</div><div style="margin:10px 0">Et tandis que la nuit apprête son fusain,<br>Chacune au pied du cep ou sur le haut de l’arbre<br>Ferme l’œil et se tient comme un oiseau de marbre.<br>Ou vole en titubant vers le taillis voisin.</div><div style="margin:10px 0">Et maintenant qu’aux cieux a tinté l’heure brune,<br>Les grives ont sommeil et vont cuver sans bruit<br>Tout ce cidre et ce vin bus à même le fruit,<br>Dans la fraîcheur de l’ombre où rit le clair de lune.</div><div style="margin:10px 0"><br /></a><br />poésie de <a href="http://fr.citatepedia.ro/by.php?a=Maurice+Rollinat">Maurice Rollinat</a><div class=q>
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Crispe sur l’horizon ses bras tors et rugueux,
Elles viennent s'abattre avec des vols fougueux,
Cherchant la solitude et le friand breuvage.

Or, sachant qu’avant peu l'on voudra vendanger,
Et ..."></div>
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