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<div style="background:#fff;border:#bbb dashed 1px;padding:5px"><a href="http://fr.citatepedia.ro/comments.php?id=3661" style="color:#000;text-decoration:none"><div style="margin:10px 0"><strong>Les Choses</strong></div><div style="margin:10px 0">Non ! Ce n’est pas toujours le vent<br>Qui fait bouger l’herbe ou la feuille,<br>Et quand le zéphyr se recueille,<br>Plus d’un épi tremble souvent.</div><div style="margin:10px 0">Soufflant le parfum qu’elle couve,<br>Suant le poison sécrété,<br>La fleur bâille à la volupté,<br>Et dit le désir qu’elle éprouve.</div><div style="margin:10px 0">Certaines donnent le vertige<br>Par le monstrueux de leur air,<br>Engloutissent, pompent la chair,<br>Sont des gueules sur une tige.</div><div style="margin:10px 0">L’eau rampe comme le nuage<br>Ou se darde comme l’éclair,<br>Faisant triste ou gai, terne ou clair<br>Sa rumeur ou son babillage.</div><div style="margin:10px 0">Sans tous les jeux de la lumière,<br>Sans les ombres et les reflets,<br>Les rochers gris et violets<br>Se posturent à leur manière.</div><div style="margin:10px 0">Tel pleure dans sa somnolence,<br>Un autre, sec comme le bois,<br>Aura cette espèce de voix<br>Qui fait marmonner le silence.</div><div style="margin:10px 0">L’âme parcourt comme la sève<br>Les objets les plus abîmés<br>Dans la mort, — ils sont animés<br>Pour tous les organes du rêve :</div><div style="margin:10px 0">Pour ceux-ci, l’exigu, l’énorme<br>Existent par le frôlement,<br>La couleur, le bruissement,<br>Par la senteur et par la forme.</div><div style="margin:10px 0">Nous pensons que les choses vivent…<br>C’est pourquoi nous les redoutons.<br>Il est des soirs où nous sentons<br>Qu’elles nous parlent et nous suivent.</div><div style="margin:10px 0">Par elles les temps nous reviennent,<br>Elles retracent l’effacé,<br>Et racontent l’obscur passé<br>Comme des vieux qui se souviennent.</div><div style="margin:10px 0">Elles dégagent pour notre âme<br>Du soupçon ou de la pitié,<br>Paix, antipathie, amitié,<br>Du contentement ou du blâme.</div><div style="margin:10px 0">À nos peines, à nos délices,<br>Participant à leur façon,<br>Suivant nos actes, elles sont<br>Des ennemis ou des complices.</div><div style="margin:10px 0">Chacune, simple ou nuancée,<br>Émet de sa construction<br>Une signification<br>Qui s’inflige à notre pensée.</div><div style="margin:10px 0">Plus d’une, à force de confire<br>En tête à tête avec le deuil<br>Prend la figure du cercueil<br>Et de la Mort pour ainsi dire.</div><div style="margin:10px 0">Comme une autre, usuel témoin<br>D’une allégresse coutumière,<br>Met du rire et de la lumière,<br>De l’hilarité dans son coin.</div><div style="margin:10px 0">Les saules pleureurs se roidissent<br>Dans l’éplorement infini,<br>La branche d’orme vous bénit,<br>Les bras des vieux chênes maudissent.</div><div style="margin:10px 0">L’une a l’allure prophétesse,<br>Une autre exprime du tourment ;<br>Toutes rendent le sentiment<br>De la joie ou de la tristesse.</div><div style="margin:10px 0">Celle-là que maigrit, allonge,<br>La crépusculaire vapeur,<br>Revêt le hideux de la peur<br>Et le fantastique du songe</div><div style="margin:10px 0">L’assassin voit la nue en marbre<br>S’ensanglanter sur son chemin,<br>Et la hache grince à la main<br>Qui lui fait massacrer un arbre.</div><div style="margin:10px 0">Souvent, l’aube lancine et froisse<br>Le remords avec sa fraîcheur,<br>Et la neige avec sa blancheur<br>Épand des ténèbres d’angoisse.</div><div style="margin:10px 0">Si par son aspect telle chose<br>Toutes les fois ne nous dit rien,<br>À chaque rencontre d’où vient<br>Que notre œil l’évite ou s’y pose ?…</div><div style="margin:10px 0">Notre intelligence retorse<br>Déshonore leur don brutal<br>En prêtant son savoir du mal<br>À ces aveugles de la force.</div><div style="margin:10px 0">Hélas ! pour combien d’entre celles<br>Qui sont barbares par destin,<br>L’homme n’a qu’un but qu’il atteint :<br>Les rendre encore plus cruelles !</div><div style="margin:10px 0">Que ce sentiment vienne d’elles<br>Ou leur soit supposé par nous,<br>On leur trouve un semblant jaloux<br>Quand nous leur sommes infidèles.</div><div style="margin:10px 0">On le sent : comme à l’innocence<br>On leur doit pudeur et respect,<br>Et l’on offense leur aspect<br>Par la débauche et la licence.</div><div style="margin:10px 0">L’âme habite bloc et poussière :<br>Toute forme d’inanimé.<br>Son frisson y bat renfermé<br>Comme le cœur de la matière.</div><div style="margin:10px 0">Et, de leur air doux ou farouche,<br>Indifférent ou curieux,<br>Semblant nous regarder sans yeux,<br>Et nous interpeller sans bouche,</div><div style="margin:10px 0">Comme nous, ces sœurs en mystère,<br>En horreur, en fatalité,<br>Reflètent pour l’éternité<br>L’ennui du ciel et de la terre.</div><div style="margin:10px 0"><br /></a><br />poésie de <a href="http://fr.citatepedia.ro/by.php?a=Maurice+Rollinat">Maurice Rollinat</a><div class=q>
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Qui fait bouger l’herbe ou la feuille,
Et quand le zéphyr se recueille,
Plus d’un épi tremble souvent.

Soufflant le parfum qu’elle couve,
Suant le poison sécrété,
La fleur bâille à la volupté,
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