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<div style="background:#fff;border:#bbb dashed 1px;padding:5px"><a href="http://fr.citatepedia.ro/comments.php?id=3545" style="color:#000;text-decoration:none"><div style="margin:10px 0"><strong>Le Grand Cercueil</strong></div><div style="margin:10px 0">Il pleuvasse avec du tonnerre...<br>Il est déjà tard… quand on voit<br>Dans le bourg entrer le convoi<br>De la défunte octogénaire.</div><div style="margin:10px 0">La clarté du jour s’est enfuie.<br>Tristement, la voiture à bœufs<br>A repris son chemin bourbeux :<br>Le cercueil attend sous la pluie.</div><div style="margin:10px 0">Un lent tintement qui vous glace<br>Dégoutte morne du clocher :<br>Voici tout le monde marcher<br>Vers la grande croix de la place,</div><div style="margin:10px 0">Quand il s’approche de la pierre<br>Pour lever le corps, le curé,<br>Tout en chantant, reste effaré<br>Par l’énormité de la bière.</div><div style="margin:10px 0">Certe ! avec ses planches massives,<br>Espèces de forts madriers<br>Crevassés, noueux, mal taillés,<br>Qui remplaceraient des solives,</div><div style="margin:10px 0">Elle apparaît si gigantesque<br>En épaisseur, en large, en long,<br>Si haute, d’un tel poids de plomb,<br>Qu’à la voir on en frémit presque.</div><div style="margin:10px 0">Elle s’étale sans pareille,<br>D’autant plus démesurément<br>Qu’elle renferme seulement<br>Un mince cadavre de vieille.</div><div style="margin:10px 0">L’immense couvercle en dos d’âne<br>A l’air aussi grand que les toits ;<br>Le drap trop court montre son bois<br>Roux et jaune comme un vieux crâne.</div><div style="margin:10px 0">Et tandis que d’une aigre sorte<br>Les enfants de chœur vont hurlant,<br>Le prêtre est là, se rappelant<br>Les dimensions de la morte.</div><div style="margin:10px 0">« Qu’avait-elle ? cinq pieds, à peine !<br>C’était maigre et gros comme rien !<br>Un seul corps pour ça qui peut bien<br>En contenir une douzaine !</div><div style="margin:10px 0">En a-t il fallu de la paille !<br>Aura-t-on dû l’empaqueter<br>Pour l’empêcher de ballotter<br>Comme un grain dans une futaille !</div><div style="margin:10px 0">Quel menuisier ! ça tient du songe !<br>Il doit sûrement celui-ci<br>Avoir le regard qui grossit,<br>Et dans sa main le mètre allonge ! »</div><div style="margin:10px 0">Les porteurs pliant sous leur charge,<br>En nombre, comme de raison,<br>Semblent traîner une maison.<br>Le brancard est bien long et large,</div><div style="margin:10px 0">Mais, il est usé ! quoi qu’on dise,<br>Puisque, hélas ! le monstre ligneux<br>Croule avec un bruit caverneux,<br>Juste en pénétrant dans l’église.</div><div style="margin:10px 0">C’est un bras du brancard qui casse...<br>On hisse l’effrayant cercueil<br>Sur l’estrade — et les chants de deuil<br>Sont bâclés sous la voûte basse.</div><div style="margin:10px 0">Puis, les cloches vont à volées...<br>À la montée, oh ! que c’est dur<br>Et long ! — Enfin ! voici le mur<br>Que dépassent les mausolées.</div><div style="margin:10px 0">Le chantre mêle sa voix fausse<br>Au bruit sourd des pas recueillis.<br>Debout, s’offre aux yeux ébahis<br>Le vieux sacristain dans la fosse.</div><div style="margin:10px 0">L’ombre vient. Personne ne bouge.<br>L’homme surmène, haletant,<br>Ses deux outils où par instant<br>Le soleil met un reflet rouge</div><div style="margin:10px 0">Brusque, le curé l’interpelle :<br>« Eh bien ! y sommes-nous ? » Et lui<br>Quitte la fosse avec ennui<br>En poussant sa pioche et sa pelle.</div><div style="margin:10px 0">Le gouffre baille son mystère :<br>Mais, le cercueil n’y glisse pas.<br>« Je m’en doutais ! » grogne tout bas<br>Le sacristain qui rentre en terre.</div><div style="margin:10px 0">Il remonte. On reprend la boîte<br>Qu’on ajuste du mieux qu’on peut.<br>Mais, il s’en faut toujours un peu :<br>La tombe est encore trop étroite.</div><div style="margin:10px 0">De nouveau, la pioche luisante<br>Descend l’élargir. Cette fois,<br>Le cercueil y coule à plein bois<br>En même temps qu’on l’y présente.</div><div style="margin:10px 0">Au bord du trou, qui s’enténèbre.<br>Un vieux qui tient le goupillon<br>Émet cette réflexion<br>En guise d’oraison funèbre :</div><div style="margin:10px 0">« Elle a bien mérité sa fosse !<br>C’est égal ! tout d’même, elle était<br>Trop p’tit’ quand elle existait<br>Pour faire une morte aussi grosse ! »</div><div style="margin:10px 0">Et, sous sa chape très ancienne,<br>Haut, solennel, — l’officiant<br>S’en revient en s’apitoyant<br>Sur sa défunte paroissienne :</div><div style="margin:10px 0">« L’infortune l’a poursuivie !...<br>« Pauvre cadavre enguignonné !...<br>« Tout pour elle aura mal tourné,<br>« Dans la mort comme dans la vie !</div><div style="margin:10px 0"><br /></a><br />poésie de <a href="http://fr.citatepedia.ro/by.php?a=Maurice+Rollinat">Maurice Rollinat</a><div class=q>
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Il est déjà tard… quand on voit
Dans le bourg entrer le convoi
De la défunte octogénaire.

La clarté du jour s’est enfuie.
Tristement, la voiture à bœufs
A repris son chemin bourbeux :
Le cercueil attend..."></div>
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